Edda Armas

     Sol abierto cuando pase la pandemia 
     

                   La vida está hecha para comenzar de nuevo.
                                                             Hannah Arendt                                                                                                              

     Hoy que las extraño, me dice de ellas
     el canto animado del Cristofué
     desde la rama cercana a mi ventana,
     señal de que no estamos solos.

     El carrusel se detuvo. 

     Por ahora, afilemos la paciencia.
     Crucemos temblando este trance, amargo, 
     insospechado,
     que nos seca la garganta; 
     sin poder comprender cómo se apagan
     tantas vidas en un solo día, 
     al siguiente día, sin pausa, y al otro… 

     En el jardín al que acudo en busca 
     de bocanadas frescas de 
     aire, 
     hallo el movimiento del brote 
     en nuestro improvisado huerto.

     Resistir. Expandir límites 
     en una, aún dentro de la casa. 
     Afilar ideas y rutinas, levitar 
     soñando, enviando hilos de voz
     acopiando imágenes 
     de los encuentros face to face
     limpiando instantes
     rostros y voces añoradas.

     Desinfectemos 
     cada espacio
     cada mano
     cada alimento
     cada aversión
     toda manía
     también los mapas
     cada ruta venidera
     y soltemos lo inútil.  

     La mirada vuelca
     en actos solidarios.

     El espejo sigue allí. 

     Rostro con trazas de miedo. 
     Afuera no se detiene la muerte.
     Las noticias golpean, la nuca.
     Cesan los rituales de despedidas.  
     Se impone la cruel distancia entre las pieles. 
     La rapiña coronavirus invisible se desplaza 
     con garras afiladas y dispara la pandemia.
     El luto se hace colectivo. Ojeamos. 
     A fondo de ojos el dolor irreversible. 

     Cada rincón nos aloja con novedad.
     A través de las rendijas 
     sobrellevamos lo espeso de las horas. 
     Con tapabocas puesto. 
     Distancia de metro y medio hacia el otro.
     Las manos frotadas, obsesivamente. 
     Vale como nunca antes 
     todo intento de toque
     para ganar una acción mínima al día.   
     Huellas de vida. 

     Confinados resumimos de qué adolecemos, 
     y máscaras ponemos a la soledad. Rezamos.
     A la calle nos devolverá la luz abierta, no iguales 
     sino otros, dicen algunos, ojalá que mejores. 
     En el reseteado tiempo que se impondrá 
     reparando tal vez algunas grietas interiores y
     los botones caídos al abrigo de los abrazos.

     La ventana accesible a la luz presume de ala.
     Enredadera corrediza sobre nuestros días.   
     Lo vegetal reclama. Lame heridas.
     Bebamos el canto de su sangre verde.
     Al brindar, respiremos el agua de lluvia 
     en el fortuito cruce de las pupilas. 
     Escuchémosles en cada gota caída
     a los idos, posados en la rama del sol abierto.

     (Mantra. Llamó para saber cómo están hoy 
     hijas mías, volverles a decir lo mucho que las 
     extraño y lo infinito que las amo. Mantra) 

     El azul abierto desabrochará deseos 
     en la promesa de celebrar otras mañanas
     con paseos y un sinfín de abrazos,
     mientras el olor a café pone a flote la casa y 
     la vida con un abrigo de memorias.

                                     a mis hijas, Camila y Jimena

                                                             (Inédito. Caracas. Abril 7, 2020) 

 

Edda Armas (Caracas, 1955)

Psicóloga social egresada por la Universidad Central de Venezuela. Poeta con obra publicada entre 1975 y 2019, los recientes: Fruta hendida (Madrid, 2019), A la hora del grillo (Quito, 2016), Alas de navío (Monterrey, 2016), Roto todo silencio con ilustraciones de Daniel Medvedov (Caracas, 2016) y Sin negativo ni estaciones (Caracas, 2012). Su poesía figura en antologías internacionales, entre otras: Rasgos comunes. Antología de poesía venezolana del siglo XX (Pre-Textos, 2019); El Libro de los animales (Planeta, Bogotá, 2017); Antología de Poesía Latinoamericana de Hoy (bilingüe) (Rafaelli Editore, Italia, 2016) y Poetas en Blanco y negro/ Contemporáneos (Madrid, 2006). Autora de la antología Nubes. Poesía hispanoamericana publicada en España por Pre-Textos en 2019. Ha recibido: Premio Municipal de Literatura de Poesía «Alcaldía de Caracas 1995» por Sable; Premio «XIV Bienal internacional de Poesía J.A. Ramos Sucre» por En bicicleta, y la «Orden Alejo Zuloaga» de la Universidad de Carabobo en 2013 por su obra literaria y aportes al país desde la gestión cultural. Reside en Caracas.

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