Ben Clark
Steven Soderbergh dirige tu tedio
Fue como en las películas de Hollywood.
Encendimos la tele
y el presidente dijo que era grave.
Entonces es muy grave, dijo padre.
Se acumulaba marzo
sobre la estantería de mis libros
y los poemas tristes calentaban los músculos.
Puede que haya llegado ya ese golpe
dije en voz alta y nadie me hizo caso.
Fue como en las películas: los trajes
protectores, las calles sin un alma,
la simiente egoísta
germinando feliz en nuestros ojos.
Camus se reiría a carcajadas
dije en la cena y nadie dijo nada.
No, no fue en absoluto como es en las películas.
Hubo días muy largos sin lectura
y sin noticias nuevas y sin ruidos
fuertes; días de cuerpos
recorriendo pasillos en penumbra
sin saludarse apenas, sin mirarse,
días en los que el nombre de las cosas
podía intercambiarse con gruñidos
indolentes, blasfemias y promesas
que nadie pretendía mantener.
¿No te parece igual que una película?
Dijo madre y le dije sí; lo mismo.
Y pasaron semanas, meses, años,
quién sabe el tiempo, el caso es que un buen día
el presidente dijo
que había terminado todo aquello.
Que había terminado la película.
Y padre abrió champaña y madre abrió
las ventanas y yo
regresé a la pequeña biblioteca
pensando en si debía
escribir o leer.
Alguien tocó la puerta. Era mi hermano.
Vente al salón, me dijo,
que quieren que veamos una peli.
Ben Clark (Ibiza, 1984)
Ha publicado, entre otros, los poemarios Los hijos de los hijos de la ira (XXI Premio de Poesía Hiperión. 2006; Editorial Delirio, 2017), Cabotaje (Delirio, 2008), Basura (Delirio, 2011), La Fiera (Sloper, 2014), Premio El Ojo Crítico de RNE de Poesía 2014, Los últimos perros de Shackleton (Sloper, 2016) y La policía celeste (XXX Premio Loewe de Poesía. Visor, 2018).
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